"Un rincón de palabras que son mundos y mundos que son palabras"
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sábado, abril 27, 2013
El cerebro arde bajo el cráneo
hay estrellas fugaces suicidándose en mis ojos
un sabor agridulce pendula en la punta de la lengua
tengo tatuada una gota en una costilla
arden palabras colgadas sobre oídos de hojas
hay noches interminables tatuándose miradas
antiguos dinosaurios sonean con sus huesos
una silueta se moja en un mar de espumas plateadas
en algún balcón se cuelgan suspiros como canastas
hay ángeles ensayando venidas sobre cruces mohosas
tengo colgada de la barba una nevada de memorias
un enjambre de abejas merodean mis dedos húmedos
la caricia de una flor hace temblar mis raíces
una luna se estrella en la grama de mi pupila
hay tantas ganas de no tener ganas que desganan
canciones se ahogan en una playa de pentagramas borrosos
el poema se desmiembra en un reloj de arena encarnado
la utopía de una voz cabalga una paja en el viento
el sonido de un disparo humeante resuena el pasadizo en el pecho
hay días trasnochados tras soles bronceados de nubes
rayos ensombrecidos tras el rastro de un recuerdo dormido
una llamada sin tono dice tantas cosas sobre las horas
me desvisto de todas las voces que llaman mi gastado nombre
me despido de cada canción que me nombra y te nombra
hago una hoguera con mi ropa empapada de susurros
me desvanezco en la nada que nada en una lágrima sin aguas.
martes, abril 23, 2013
lunes, febrero 25, 2013
Bajo la luna y otros deseos
Las palabras se me salan en las ganas.
Un estetoscopio olfatea el latido
el último vestigio de un zumbido apalabrado
ahogado justo al fondo izquierdo del pecho
donde una ninfa hace cantar la lira
al seducir a un Orión bañado de luna
en esta noche en que las ganas sudan
en que el mar viste cuerpos con desnudez
a esta hora que estrellas fugaces secuestran suspiros
en este segundo que te pienso y me pienso
y escribo tu nombre con semen sobre mi mano.
Un estetoscopio olfatea el latido
el último vestigio de un zumbido apalabrado
ahogado justo al fondo izquierdo del pecho
donde una ninfa hace cantar la lira
al seducir a un Orión bañado de luna
en esta noche en que las ganas sudan
en que el mar viste cuerpos con desnudez
a esta hora que estrellas fugaces secuestran suspiros
en este segundo que te pienso y me pienso
y escribo tu nombre con semen sobre mi mano.
viernes, enero 11, 2013
Hicimos el amor con la luna
Hicimos el amor con la luna
desnudamos sus curvas
nos vestimos de color plata
desglosamos sus rayos
la sazonamos con lágrimas
nos abrazamos entre olas
la arena encubría un silencio
el reloj padecía de insomnio
la ropa escapa de los cuerpos
Yamanya confabulaba hechizos
escapaban las estrellas
a lo lejos marineros naufragaban suspiros
la marea dibujaba espirales entreabiertos
a lo cerca cangrejos hacía guardia de honor a nuestro nombre
cucubanos buzos dibujaban el camino a la orilla
nos vestimos de nostalgia
de mi hueco al tuyo un paréntesis en fuga
cada caricia una danza coreografiada de nostalgias
de mi calor al tuyo una evaporación de memorias
cada movimiento un trazo contra olvido
se fugaban los cuerpos
atrás barcos de papel entretejiendo palabras y deseos
acá dos espectros trastocados de humedades lunares
allá una brisa atragantada de susurros indescifrables
más allá una cama saturada de fantasmas,
más acá, muy acá, un poeta y una ninfa bajo la vela
ardían sudor a sudor bajo sábanas en concierto
dibujando con caricias la utopía de lo utópico
en concubinato de vino saboreado de orgasmos.
desnudamos sus curvas
nos vestimos de color plata
desglosamos sus rayos
la sazonamos con lágrimas
nos abrazamos entre olas
la arena encubría un silencio
el reloj padecía de insomnio
la ropa escapa de los cuerpos
Yamanya confabulaba hechizos
escapaban las estrellas
a lo lejos marineros naufragaban suspiros
la marea dibujaba espirales entreabiertos
a lo cerca cangrejos hacía guardia de honor a nuestro nombre
cucubanos buzos dibujaban el camino a la orilla
nos vestimos de nostalgia
de mi hueco al tuyo un paréntesis en fuga
cada caricia una danza coreografiada de nostalgias
de mi calor al tuyo una evaporación de memorias
cada movimiento un trazo contra olvido
se fugaban los cuerpos
atrás barcos de papel entretejiendo palabras y deseos
acá dos espectros trastocados de humedades lunares
allá una brisa atragantada de susurros indescifrables
más allá una cama saturada de fantasmas,
más acá, muy acá, un poeta y una ninfa bajo la vela
ardían sudor a sudor bajo sábanas en concierto
dibujando con caricias la utopía de lo utópico
en concubinato de vino saboreado de orgasmos.
martes, diciembre 25, 2012
Poema cursi de amor
(Arte por Lyna López-Badillo)
Quiero un amor hipotético
hipoalergénico
antipatético
antiestético
antiestático,
aéreo
no etéreo
no estéreo
no planificado
no desterrado
no controlable
implacable
insaciable
incontable
inmoral
impredecible
impaciente
transmutable
transpirable
transmitible
transhumano
transpecable
transgaláctico
salvaje
sanable
salvable
secreto
severo
sensorial
en tercera dimensión
alto en calor
no virtual ni textual
high definition
widescreen
en vivo y a todo sabor
sin reloj ni calendario
ni teléfono celular
uno mío y tuyo
uno compartido y dividido
uno sin sexo pero con sexo
uno sin arrepentimientos ni mientos
uno marino y mojado
uno sin distancias ni tolerancias
uno tan trillado como este poema.
hipoalergénico
antipatético
antiestético
antiestático,
aéreo
no etéreo
no estéreo
no planificado
no desterrado
no controlable
implacable
insaciable
incontable
inmoral
impredecible
impaciente
transmutable
transpirable
transmitible
transhumano
transpecable
transgaláctico
salvaje
sanable
salvable
secreto
severo
sensorial
en tercera dimensión
alto en calor
no virtual ni textual
high definition
widescreen
en vivo y a todo sabor
sin reloj ni calendario
ni teléfono celular
uno mío y tuyo
uno compartido y dividido
uno sin sexo pero con sexo
uno sin arrepentimientos ni mientos
uno marino y mojado
uno sin distancias ni tolerancias
uno tan trillado como este poema.
jueves, noviembre 22, 2012
Ensayo simple sobre tu cadera
No amo tu cadera por
ser cadera
si la amo es por lo que causa su curva izquierda
cuando posa su mudez húmeda en la punta de mi lengua
en un movimiento frenético desarma mi ejército
en un roce degenera cada vello poéticamente humano
al mirarte a contraluz con la mirada sudada en tu silueta
al pasar el dedo índice calcando ese risco de ganas
justo cuando un gemido se mata en tu monte de brumas.
Cuando tu cadera se posa en mi boca
hay ángeles ensayando venidas celestiales a puras ganas
un astropoeta vuela su barco/nave a tus inverosímiles
formas
donde yace el fósil del algún suspiro trasnochado
las palabras definen a pura letra la geografía de tu
forma
la muerte se reza a sí misma arrodillada sobre un silencio
al mirarte en esta noche en que la luna pinta temblorosa
tu forma
en un suicidio de voces en tu último giro sobre mi página
desnuda.
martes, septiembre 25, 2012
Historia desde el sex shop
Hoy no quiero escribir un cuento o un
poema, sino contar algo que me pasó en un sex shop. Recuerdo que iba con
una vieja amiga caminando por El Condado cerca del Hotel La Concha.
Íbamos hablando de todo un poco, sobre todo quemando a los gringos y esa
cultura mixta indefinida de ese rincón chic de la ciudad capital
llamada El Condado. De pronto, vimos entre varios negocios el Condom
World que está allí ubicado. Con caras traviesas nos miramos y nos
dijimos casi a coro: “¡Vamos a entrar!”. En la entrada una de las
empleadas, una chica trigueña, de cuerpo promedio y con una pancita de
cerveza, de mirada sencilla y de manos que denotan mucho trabajo y poco
cuido, nos saludó y dio la bienvenida seguido de: “Si tienen alguna duda
o necesitan ayuda con gusto los atiendo”. Le dimos las gracias y mi
amiga le dijo que andábamos de paseo y mirando. Así, sin darnos cuenta,
cada uno siguió por su lado explorando aquel lugar desde lo que más a
cada uno le llamaba la atención. El sitio no olía como a otros que había
estado, había más luz, productos más nuevos, mejor organizado;
definitivamente llamaba a provocar suplirse para hacer ricas maldades de
muchos tipos, pero creo que en ese tiempo no tenía víctima.
Perdí a mi amiga de vista; la verdad es
que ella es una chica bajita y se perdía entre los escaparates. Mi
recorrido comenzó por el área de los aceites; recordaba uno de masajes
que calienta de cherry que había comprando como 7 años antes de ese año,
vi que aún se vendía y recordaba que lo había usado en mi primer viaje a
un motel. Seguí por el área de las películas muy organizadas por temas,
pero ninguna me llamó la atención. Al doblar por el escaparate donde
estaban penes plásticos de todos tamaños, colores y hasta réplicas de
personalidades del mundo porno, también vaginas “costume made”, coincidí
con mi amiga en el área de los lubricantes. Intercambiamos algunas
historias, nos reímos de lo que decían algunas envolturas y entre risa y
risa vi que la chica que nos había recibido al llegar se reía con
cierta picardía al vernos disfrutar el momento. Me di cuenta que la
empleada, como quien no quiere la cosa, cada vez se acercaba a nosotros
haciendo como que disque organizaba productos (en todo lo que estuvimos
en la tienda nadie entró); el otro empleado lucía entretenido en su
teléfono celular. De pronto, mientras mi amiga leía una etiqueta de un
lubricante, la empleada dijo con un tono de voz muy amistoso y con
cierta picardía en la vibración de su voz: “Ése es muy bueno para jugar
porque sabe muy rico, pero no es mi favorito”. Así, aquella chica que vi
en su membrete que se llamaba María Estela, nos llevó de tour por el
área de los lubricantes y, aunque fue mera casualidad en encontrarme con
mi amiga en esa área, la pasión, entusiasmo y evidente experiencia y
sabiduría de la chica con ese producto nos hizo seguir con ella por
aquella góndola hasta que nos dijo: “La semana pasada llegaron unos
nuevos. Vengan para que los vean”. Así nos llevó a una góndola en una
esquina exclusiva para ese producto. Nos explicó las propiedades de ese
lubricante casi con conocimiento científico de las tres variedades del
mismo. No sé por qué, pero cuando nos hablaba de ese lubricante sus ojos
brillaban, su energía cambiaba y hasta podría jurar que vi que se le
pararon los pelos de punta. En una nos miró y dijo: “Miren, éste que
está aquí a mi pareja le encanta porque dice que se siente muy natural,
pero a mí me gusta más éste porque la sensación es profunda y se siente
más intenso. Éste otro no lo he probado, pero si vienen la semana que
viene… deja ver… como el martes, les puedo decir qué tal está”. Nosotros
nos miramos con una sonrisa de complicidad y picardía. Como estábamos
cerca de la puerta, nos despedimos de la chica y ella nos recordó que
pasáramos el próximo martes para contarnos qué tal ese producto. Mi
amiga y yo salimos, no mencionamos nada del tema y me preguntó con su
voz musical y sexy: “¿Qué tal si nos comemos un mantecado?”; a lo que
respondí: “Dale que necesito algo que me lubrique… la garganta”. Reímos,
nos abrazamos, sonreímos y seguimos camino a Piu Bello haciendo
piruetas para no ser atropellado por tantos gringos que seguramente no
conocen de ese lubricante tan especial que le para los pelos a María
Estela y seguramente ninguno de ellos entrará a Condom World antes del
martes próximo cuando ella nos esperaría para compartir esa degustación
que seguramente disfrutaría a flor de piel.
***Publicado originalmente en en Intertetuales por invitación de la escritora Marlyn Cruz-Centeno: http://marlynce.wordpress.com/2012/09/23/angel-l-matos-para-el-tema-historias-desde-el-sex-shop-intertextuales-por-invitacion/
viernes, septiembre 14, 2012
Desde el día que te fuiste
“Y vira
que queriendo como bien te quise yo,
quien se viene hoy a marchar,
pero cierto es que decir ya no te amo,
prolongó una despedida
que emprendiste tiempo atrás,
y con ella me encamino
en esta noche sin luciérnagas
que se abre con las llaves de tu nombre”
- Fernando Delgadillo
que queriendo como bien te quise yo,
quien se viene hoy a marchar,
pero cierto es que decir ya no te amo,
prolongó una despedida
que emprendiste tiempo atrás,
y con ella me encamino
en esta noche sin luciérnagas
que se abre con las llaves de tu nombre”
- Fernando Delgadillo
olvidé contar las fechas;
Una manada de cucubanos
hizo un vuelo de honor a nuestro nombre;
El sol comenzó a desnudarse con otra desnudez
y acariciar este ausente cuerpo con sus uñas;
La luna abandonó su órbita para sobrevolar mi locura
con un nuevo ciclo de marejadas clandestinas en mi lengua;
Las palabras se cubrieron de un nuevo alfabeto
en vértices de conjugaciones inverosímiles e infinitas;
La soledad de mi sombra tuvo un cambio de imagen
al imaginarme tan poblado luces a medio fundir;
Mi nave metálica se envició de nostalgias
en cada cabello que dejaste abandonado en las alfombras;
Mi carne aprendió el sabor de mis gloriosas manos
al propiciar caídas mortales de soles y estrellas indiscretas;
La música despidió nuestro vacío entre acordes y poemas
cavando un hueco para nuestra expirada historia.
Es que desde el día que te fuiste
me di cuenta que dejaste un adiós espía
en un susurro constante en mi oído
de verbos que no habré de develar;
Porque desde el día que te fuiste
¿sabes qué?
Ya hace mucho te habías ido y yo también.
***Arte por la pintora y amiga Lyna Badillo. Texto original publicado en el proyecto "Intertextuales por invitación" de su blog el cual pueden visitar en http://marlynce.wordpress.com/2012/09/14/angel-l-matos-para-el-tema-desde-el-dia-que-te-fuiste-intertextuales-por-invitacion/
miércoles, agosto 22, 2012
La inercia vuela entre los huesos.
Me doy tragos de estelas de estrellas
al filo de madrugadas que nunca acaban
en un alba que apenas desnuda sus colores.
La gravedad se vuelve un vicio al filo del cuchillo.
Me paro como mal equilibrista sobre un hilo de pescar sin peces
a la orilla de un mar solitario y frígido como foto
a la sombra de un antiguo castillo habitado de fantasmas.
La energía se electrifica a sí misma en un farol fundido.
Cierro los ojos y materializo un mantra con mi voz ronca
pidiendo en alguna lengua que no conoce la mía
la redención por un pecado que se pecó a sí mismo.
Al final el fin se rindió ante lo infinito.
Abro la caja y Pandora me guiña un ojo con sus tentadoras pestañas,
las letras corren del papel dejando una peste vacío y rocío
la física se haces abstracta ante un “deux” vibrante y silbante en la nada.
domingo, julio 08, 2012
Alucinando en el campo I
En la noche de la luna
los cuerpos viajan el tiempo,
un carruaje metálico se vuelve nave
entre voces plagadas de historias
Ante el astuto temblor de lo inesperado.
La calle juega entre luces y sombras
a lo lejos la ciudad parece un nido de cucubanos
que van quedando atrás entre los árboles
y la montaña bañada de neblina.
Así el vuelo se vuelve inevitable
a la luz de un farol el aliento se densa,
las manos vuelan como mariposas,
el sudor se condensa entre flores de piel,
la agonía del contacto hace latir la sangre.
Entre la brisa fluyen las voces
el lenguaje que no necita palabras vocifera
aquellas historias encarceladas bajo las ropas
ante unas manos en abierta y clara insurrección.
La música se vuelve nota que ennota las horas
la combustión que incinera aliento con aliento
en un temblor que sólo el otro conoce y descifra
ante una infinita humedad que inunda los dedos.
Bajo el cielo pecoso de puntos blancos
el silencio ante la exposición se vuelve poesía,
se preña la brisa al filo de un infinito suspiro
en la vibración de dos figuras que se entrelazan
al filo de la envidia de algún envidioso dios.
Así en la noche llena de luna
el tiempo viaja en los cuerpos de regreso,
el carruaje se deshoja como flor a medianoche
entre silencios esgrimiendo verbos entre alientos
y olores tatuándose incalculables en los dedos
al filo de historias que se reescriben sobre relojes sin horas.
los cuerpos viajan el tiempo,
un carruaje metálico se vuelve nave
entre voces plagadas de historias
Ante el astuto temblor de lo inesperado.
La calle juega entre luces y sombras
a lo lejos la ciudad parece un nido de cucubanos
que van quedando atrás entre los árboles
y la montaña bañada de neblina.
Así el vuelo se vuelve inevitable
a la luz de un farol el aliento se densa,
las manos vuelan como mariposas,
el sudor se condensa entre flores de piel,
la agonía del contacto hace latir la sangre.
Entre la brisa fluyen las voces
el lenguaje que no necita palabras vocifera
aquellas historias encarceladas bajo las ropas
ante unas manos en abierta y clara insurrección.
La música se vuelve nota que ennota las horas
la combustión que incinera aliento con aliento
en un temblor que sólo el otro conoce y descifra
ante una infinita humedad que inunda los dedos.
Bajo el cielo pecoso de puntos blancos
el silencio ante la exposición se vuelve poesía,
se preña la brisa al filo de un infinito suspiro
en la vibración de dos figuras que se entrelazan
al filo de la envidia de algún envidioso dios.
Así en la noche llena de luna
el tiempo viaja en los cuerpos de regreso,
el carruaje se deshoja como flor a medianoche
entre silencios esgrimiendo verbos entre alientos
y olores tatuándose incalculables en los dedos
al filo de historias que se reescriben sobre relojes sin horas.
domingo, abril 29, 2012
viernes, abril 13, 2012
Tríptico para un viernes 13 en la noche
I
En el filo de las cosas
el silencio se vuelve casi eterno,
el viaje de los sentidos alborota el vacío
la sombra los ángeles decoran alcobas
las palabras toman turno ante la página
en el momento en que verbos se abrazan
en que deseo y dolor riman más allá de las letras
en que ansiedad es un ansiado vicio que arrebata.
II
Cuando el calor se vuelve casi obsceno
hay algo casi indescifrable entre los objetos
ciertos nombres que corren antes de ser vistos
rostros que desfiguran la huida a toda prisa
algunas huellas que marcan la ruta de algún desconocido
unos pedazos de papeles rotos con un poema
que se ha lanzado al olvido de alguna calle transfigurada.
III
La noche parece esfumarse
una canción de Silvio indiscriminada apretuja los sentidos
afuera un silencio se mece entre las gotas de lluvia
adentro entre ausencia de luces un poeta diagrama sueños
y augura conjuros a futuras lunas llenas
desnuda su piel encuerando antiguos deseos a medio vivir
a lo lejos una sirena tararea sobre una isla un antiguo conjuro
mientras acá, tan cerca como a un latido,
un poema se vuelve casi absurdo ante el temblor del silencio
y el poeta se vuelve hombre, árbol, brisa, rayo, en fin, recuerdo.
jueves, febrero 09, 2012
Lectura: Entre un beso y una flor
La Universidad de Puerto Rico Recinto de Aguadilla, el Club Cervantes,
el Departamento de Español, el Departamento de Humanidades y En la
Orilla invitan a la lectura de poesía: Entre un beso y una flor. Dicha lectura se llevará a cabo el jueves,
16 de febrero de 2012, a las 6:30 PM, en el Anfiteatro A-120 de
Humanidades de la Universidad de Puerto Rico Recinto de Aguadilla.
En dicha lectura participarán los poetas: Edgardo Nieves Mieles,
Alberto Martínez Márquez, Emma Rodríguez, Nelson Vera, Claudio Cruz,
Leticia Ruiz y Angel L. Matos. La entrada es libre de costo...
viernes, febrero 03, 2012
martes, enero 17, 2012
Historias sobre la Noche de poesía en San Sebastián y Festival de la Novilla
Este sábado en la noche llevamos a cabo la noche de poesía y arte en
el pueblo de San Sebastián del Pepino. Quiero compartir con ustedes
algunas notas de este viaje; algunas historias:
- Como
saben, vivo en Aibonito. La ruta que tomé fue coger la PR 10 en Ponce
la cual me llevó a Adjuntas, luego la PR-123 hasta Utuado y ahí la
PR-111 (que se denominó "Carretera Enrique Laguerre") hasta Lares y de
ahí a San Sebastián; un viaje como de 2 hora y 40 minutos.
-
En el camino me paré en un negocio en Adjuntas (en la PR-123) que se
llama el Rejón Taíno en donde probé la mejor alcapurria de guineo
(también las tienen de yuca) que he probado en mi vida, claro, con una
Medalla por el lado.
- Entre Adjuntas y Utuado me encontré
una paisaje humano muy particular y casi extinto: Un hombre con botas
de plástico, pantalón caqui dentro de las botas, camisa de manga larga
roja, sosteniendo una soga en la cual tenía amarrada una puerca enorme
la cual había sacado como a pasear o que comiera.
- El
viaje fue muy placentero con un clima claro y las montañas del corazón
de nuestra Isla mostrando todo su verdor. Puedo decir que cruce frente a
los dos centros ceremoniales indígenas más importantes o reconocidos
de nuestra Isla: Tibes en Ponce y Caguana en Utuado; eso fue especial.
-
Me detuve en cada pueblo y en cada uno sentí un gran calor humano y
gente con un pasión por vivir y por dar lo mejor de sí a sus amigos y
visitantes, que realmente me conmovió y me hizo sentir muy orgulloso ser
puertorriqueño.
- En San Sebastián descubrí un pueblo
que es un tesoro: un valle rodeado de haciendas ganaderas y un pueblo
que mantiene un balance entre su desarrollo económico y su herencia
histórica. Allí pude caminar por su pueblo, disfrutar de sus edificios,
de sus monumentos y sentirme parte de ese lugar. Así que lo he
adoptado como un pueblo de mis favoritos y al cual volveré tantas veces
como pueda.
- La noche de poesía fue muy especial. La
galería de Gustavo Santiago, padre de nuestra compañera Selimar, es un
lugar muy acogedor y con una gran vibra. Entre otra gente que participó
y no conocía, estuvieron: Lourdes Noemí Cruz Negrón (Isabela), Desiree
M. López-Aponte (Moca), Cindy Jiménez Vera (Pepino/San Juan), Alberto
Martinez-Marquez (Aguadilla), Marilourdes Acevedo de San Sebastián,
Edgado Nieves Mieles (Isabela), Amneris Magenta Scott (Yabucoa) y
Selimar Santiago (Orlando, Fl). También llegó público de Mayagüez y
otros pueblos cercanos. La lectura comenzó a las 8:30 PM, con gente de
pie y otros sentamos en el piso en mantas. Desde el principio Selimar
marcó el formato en que sería: sin formato y buscando que cada escritor
leyera cuando quisiera y tratar que fueran poemas que contestaran al
que leía anteriormente. Así fluyó libre e intensamente y realmente fue
un manjar de talento, de pasión por las letras y de vida como pocas
veces he sentido y participado en mi vida. En esas estuvimos hasta casi
las 12 de la media noche. Fue muy satisfactorio ver la cara que gusto
de la gente y de pedir que se repitiera más a menudo. Seguro que así
será y ya eso está hablado.
- El Festival de la Novilla
fue otra historia. Ese día Selimar me despertó cerca de las 10 y el
desayuno fueron dos alcapurrias que había traído de Lares. Esa noche
dormí en casa de su abuela que era al lado de la Galería y por donde
pasaba el Festival; esa señora fue y es tan chula que me adoptó y ya
tengo un lugar en el cual quedarme en San Sebastián. Nos fuimos a
caminar por la calle por donde pasa el Festival y era un mar de gente y
de cosas curiosas como un tipo vestido de vaca y gente que se pegaba
como a chupar de sus ubres y así tantas cosas. Luego de caminar casi
una milla, regresamos a la casa no sin antes pasar por una panadería en
la cual hacen comidas y comprar varias órdenes de arroz, habichuelas y
pernil. Luego de comer, Selimar y otros amigos de ella se fueron, pero
yo me quedé en la casa de su abuela. Allí vi pasar la novilla y todas
las carrosas del festival así como las bandas y demás. Todo lleno de
colorido y sentido cultural.
- Salí de San Sebastián como a
las 4 PM. Cogí un tapón como de media hora en un trayecto como de dos
mil pies porque por allí pasaban las carrosas que habían salido del
Festival más era frente a donde se estaban llevando a cabo las Fiestas
Patronales. Luego cogí un tapón de tres horas (un trayecto que
normalmente son como 20 minutos) desde San Sebastián hasta la frontera
con Lares a nivel de que de Lares no estaban bajando carros hacia San
Sebastián y los carros que iban muchos tomaron (incluyéndome) manejar
por el carril que era en contra del tráfico. Pasaron patrullas en carro
y en motoras así como motoras de emergencias médicas más una grua lo
que me hizo pensar en un accidente. Al llegar a un cruce habían unos
policías dando tráfico y no vi nada que pareciera un accidente. Les
resumo que salí de San Sebastián a las 4 PM y llegué a Aibonito a las
8:45 PM. Fue un largo viaje y venía súper cansado, pero la satisfacción
pudo más. Casi ahora, nuestra compañera de página Samadhí me escribía:
"quisiera irme a vivir al campo y hacer eso que haces tú, una eterna
gira poética por la isla" a lo que le contesté: "Lo que hago lleva
mucho sacrificio de tiempo, de energía y aún de la familia, pero siento
que es mi misión y, como dijo don Pedro: "La patria es valor y
sacrificio" y mi patria es el mundo y el arte".
- Para
terminar, quiero compartir con ustedes algunas de las imágenes que tomé
con mi media dañada cámara de mucho de lo que pasó allí. Hay la errata
de que no fotografíe a Amneris Scott y que también se me pasó darle la
cámara a alguien para que me fotografiara mientras leía; pajas que le
caen a la leche. Este es el enlace:
https://picasaweb.google.com/104243345239968122591/PoesiaEnSanSebastianYFestivalDeLaNovilla#
Hasta la próxima aventura!!!!
domingo, diciembre 18, 2011
viernes, diciembre 09, 2011
lunes, noviembre 28, 2011
lunes, noviembre 21, 2011
De paseo con Campeche por el siglo XXI
Déjeme abrir las manos
dibujar una máquina del tiempo
ponerme mis jeans y alguna camisa poética
viajar siglo 18 con mi bulto verde
caminar por las calles del Viejo San Juan entre marineros y caballos
sin latas de Medalla ni sonido de altavoces
déjeme buscar a un tal Campeche, leyenda isleña,
mulato caribeño de sangre efervecentente
astuto animal fiero y tierno a tantos siglos de distancia
hijo de arte, arte hecho hijo y hombre;
Encontrarlo y decirle a sus ojos oscuros como la noche
“Hola, soy Angel Matos y te he buscado entre siglos
tú que te pintas con pinturas y yo que me despinto con palabras;
anda, no seas tímido y te invito a un viaje intermitente
a un tiempo que vas esculpiendo con tu pincelada aunque nunca verás”;
Déjenme y déjame traerte al siglo 21 tan lleno de colores
tan pigmentado de sombras para que te mires y me mires
perdidos por Santurce estupefactos entre grafittis
con el chamaquito con spray en mano retocando a Maelo,
llevarte a un curso de Photoshop en donde lo imposible es posible
donde los errores de Dios se vuelven arte;
llevarte por museos para que escuches la gente hablando de tu obra
y ver en tus ojos dibujado el suspiro ante tu arte,
presentarte a Trelles, Carmelo, Roche, Marcano, Martorel
y sentarnos todos en una barra con algún buen bolero de fondo
o alguna canción de Silvio, Fiel a la Vega o Macabeo;
Pasearte por autopistas de Norte a Sur, de Este a Oeste
entre montes para que descubras tu nueva isla
al filo de los tiempo un poco más trágica pero risueña.
Déjame llevarte al Fine Arts de Miramar a ver una antigua película
déjame leerte algunos poemas, sí, prometo regresarte, no me mires así
déjame contarte algunas cosas sobre ti y sobre mí y sobre el tiempo
abrázate a las palabras utopía, desnudo y agnóstico.
Ahora te devuelvo a tu siglo 18 tan sabio como ignorante
tan vivo como muerto sabiéndonos parte de una rueda;
anda, pinta gobernantes, reyes, princesas,
traza niños, animales, paisajes,
Píntate, Campeche, y píntame, pero puertorriqueño.
dibujar una máquina del tiempo
ponerme mis jeans y alguna camisa poética
viajar siglo 18 con mi bulto verde
caminar por las calles del Viejo San Juan entre marineros y caballos
sin latas de Medalla ni sonido de altavoces
déjeme buscar a un tal Campeche, leyenda isleña,
mulato caribeño de sangre efervecentente
astuto animal fiero y tierno a tantos siglos de distancia
hijo de arte, arte hecho hijo y hombre;
Encontrarlo y decirle a sus ojos oscuros como la noche
“Hola, soy Angel Matos y te he buscado entre siglos
tú que te pintas con pinturas y yo que me despinto con palabras;
anda, no seas tímido y te invito a un viaje intermitente
a un tiempo que vas esculpiendo con tu pincelada aunque nunca verás”;
Déjenme y déjame traerte al siglo 21 tan lleno de colores
tan pigmentado de sombras para que te mires y me mires
perdidos por Santurce estupefactos entre grafittis
con el chamaquito con spray en mano retocando a Maelo,
llevarte a un curso de Photoshop en donde lo imposible es posible
donde los errores de Dios se vuelven arte;
llevarte por museos para que escuches la gente hablando de tu obra
y ver en tus ojos dibujado el suspiro ante tu arte,
presentarte a Trelles, Carmelo, Roche, Marcano, Martorel
y sentarnos todos en una barra con algún buen bolero de fondo
o alguna canción de Silvio, Fiel a la Vega o Macabeo;
Pasearte por autopistas de Norte a Sur, de Este a Oeste
entre montes para que descubras tu nueva isla
al filo de los tiempo un poco más trágica pero risueña.
Déjame llevarte al Fine Arts de Miramar a ver una antigua película
déjame leerte algunos poemas, sí, prometo regresarte, no me mires así
déjame contarte algunas cosas sobre ti y sobre mí y sobre el tiempo
abrázate a las palabras utopía, desnudo y agnóstico.
Ahora te devuelvo a tu siglo 18 tan sabio como ignorante
tan vivo como muerto sabiéndonos parte de una rueda;
anda, pinta gobernantes, reyes, princesas,
traza niños, animales, paisajes,
Píntate, Campeche, y píntame, pero puertorriqueño.
sábado, noviembre 12, 2011
La Campechada: Festival de poetas de época
En una colaboración de la página electrónica de escritores jóvenes
puertorriqueños de En la Orilla y el Salón Literario Libroamérica y
gracias a la invitación de los organizadores de La Campechada, un grupo
de poetas estarán participando en un evento denominado “Festival de
poetas de época”. Esta lectura se llevará a cabo como parte de los
eventos de la Campechada y será el sábado 19 de noviembre de 2011, a
las 2:00 PM, en el Museo de la Farmacia (Calle Fortaleza #319 (casi
frente al restaurante Tantra), Viejo San Juan, Puerto Rico). En dicha
lectura participarán los poetas: Yara Liceaga, Amarilys Tavárez, Javier
Febo, Mairym Cruz-Bernal, Beatriz Santiago Ibarra, Ivette Rivera, Ángel
Antonio Ruiz, José H. Cáez y Angel L. Matos. Los poetas estarán leyendo
poemas personales basados en la figura de José Campeche. La entrada es
libre de costo. Se invita al público en general a darse lugar a dicho
evento.
Será un fin de semana de muchas actividades en SJ por dicho evento. Se sugiere dejar los carros en los estacionamientos de los terminales de la AMA o Tren Urbano e ir cómodos.
Pueden ver el programa completo en: http://campechada.wordpres s.com/
Será un fin de semana de muchas actividades en SJ por dicho evento. Se sugiere dejar los carros en los estacionamientos de los terminales de la AMA o Tren Urbano e ir cómodos.
Pueden ver el programa completo en: http://campechada.wordpres
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