En USF, Tampa, Fl, del 22 al 28 de octubre

Querido Che...

Un balazo, querido Che, un balazo
quién sabe en dónde se fabricó
la espina plateada que te robó el aliento
la que borró tu fatiga revolucionaria
la que llevó tu aire a otras galaxias.

Tan sólo un sonido, querido Che, un sonido
quién diría que 40 años después sigue vibrando
en cada selva de cemento de cada ciudad del mundo
en cada monte de ideales sigues vibrando
y tu recuerdo sobre los ecos del tiempo.

Una detonación, querido Che, una detonación
desde el gemido de una madre en Argentina,
perdida en ti deambulante por una América latiente
ardiente en tus ojos con el hambre de la gente
explosivo en ti la libertad e igualdad de todas las gentes.

Un grito, querido Che, un grito
en tu patria sin fronteras de ideas ni tierras
en tu caminar pensante sobre cadenas etéreas
en tu pensamiento que sigue liberando patrias
en una América Latina que sigue llorando tu ausencia.

Una voz, querido Che, una voz
tus palabras desde el sur, a Cuba, al Congo
perdidas y encontradas entre los grandes que sangran historia
sentidas y vivas entre los que admiramos la sangre de tu vida
aquí y latentes en lo que en amor y odio te tiene presente.

Un saludo, querido Che, un saludo
con un verso crudo que recuerda tu muerte,
con un ardor en mi pecho revolucionario hasta los huesos
con tu ejemplo, querido amigo, con tu ejemplo
con la inteligencia y el intelecto ante los incautos imperios.

Hasta pronto, querido Che, hasta pronto
a ti que la muerte te regaló la vida eterna,
que la historia bautizó tu vil partida de piel
a ti enterrado en una América revolucionaria
a ti tan vivo en tus memorias como esporas inmortalizadas.

Arrepentimiento

Las palabras florecen
arre el grito cuando miento
el arrepentimiento que se hace lento
lamento y texto en contra peso,
el arre que llama al silencio
cuando el miento suplica al grito
súplica y vacío sobre un ombligo
o el sonido de las cascadas de mentes
como se arremete contra leyes y rostros
y el escarmiento es la raíz del dolor,
la llamarada del arrestado de amores ciegos
en la cúpula del que copula el secreto
como el que arrea una manda de piensos
en el arrepentimiento del adiós descalzo
con el arre que empuja estas manos de hombre
y un miento que se encarcela entre mis costillas
y visto de azul las distancias grises del tiempo
sin el arre de ser poeta en este tiempo
sin mentir a las masas el nombre casi exacto de mis cosas
arreando el amor pecho abajo hasta mi sexo
en el estremecimiento de una palabra hecha orgasmo.

Nada personal...

Abro las palabras
florece la carne y la sangre
abro surcos con los dedos
un silencio resuena en mis huesos
blasfemia, hija de tus manos,
grito de mis entrañas
sobre las cenizas de mi hombre
surge una sombra colorida
un poliforme cuerpo
bañado en una canción de Sabina
alumbrado por una luna plateada
sobre una almohada de palabras;
es que soy tan sensible
que me insensibiliza un adiós
cuando el perdón decora el olvido
y las lenguas son látigos
y las letras cuchillos
y el sustantivo amor sólo un eco
al paso de los días
cuando trotan a galope las historias
en esta isla de dioses y endiosados
en este rincón del Caribe mítico
en donde un ángel lame sus alas manchadas
en una esquina silbándole a la noche.

Noche de poesía: Atrincherados

Atrincherados

Lugar: Fundación Nacional para la Cultura Popular
Calle Fortaleza #56 (Casi en la entrada del castillo de La Fortaleza)
Viejo San Juan

Día: Viernes 24 de agosto de 2007

Hora: 7:30 PM

Micrófono abierto

El juego del ocho

Respondiendo a un reto de Glifo y de Jara Ríos aquí acepto el reto del "Juego del ocho". Acepto que fue muy cool la experiencia y aquí comparto el degenere de mis comentarios...

1. Me llamo Angel L. Matos González. Un nombre poco original puesto que como soy el hijo mayor de mis padres, me pusieron el mismo nombre de mi papá. Un Angel no muy angelical según cada cual defina lo divino; yo me considero un ser divino y sé llevar en ciertos momentos muy particulares a ver el cielo y las estrellas y también llevar, como Dante, a caminar por la línea fina entre la vida y la muerte, entre la gloria y el infierno. No sé si por reglas gramaticales o por un error con visores de premoción mi nombre de pila se inscribió sin acento. No soy malo ni soy bueno, soy sólo como soy sin pasar juicio sobre mí ni sobre los demás. Así que la cuestión divina en mí pues se puede ver desde varios ojos y perspectivas. En fin, soy un angelito de lo más terrenal.

2. Nací y vivo en el campo en un barrio en donde se llevó a cabo la última batalla de la Guerra Hispanoamericana y luego a mis papás le dieron una parcela y nos mudamos a una barriada en donde aprendí muchas cosas y viví muchas felicidades desde lo simple de las cosas y la lucha por sobrevivir de la gente como pudiera. Ahí aprendí de la calle. Cada vecino era un personaje único y creo que mis padres también. Teníamos una cancha en un terreno baldío; jugar baloncesto implicaba no sólo echar la bola, sino saber evadir los hoyos de un terreno muy inestables. Ahí también aprendí a montar caballo a pelo, de construcción y reparación de todas las cosas de la casa con mi padre, de los negocios de familia de las drogas como la de mi mejor amigo, del mundo de los cupones y la gente que se la busca aún con esa ayuda; de las ayudas de FEMA, Cruz Roja y el municipio cuando crecía la quebrada y se nos metía en la casa. Aprendí a luchar contra las adversidades yendo a mi escuela intermedia y superior al pueblo a pies (media hora caminando); cortando clases en la intermedia para ir a jugar maquinitas, jugar Sega y ver películas porno a la casa de un amigo, hijo de la Superintendente de Escuelas del pueblo. Aprendí a ser grande y el valor del dinero cuando desde mis 5 años hasta las 15 veía a mi papá tres meses al año porque viajaba a EU a trabajar como emigrante agrícola. Aprendí a vivir la vida disfrutando de las cosas simples.

3. Mi pasión por las letras nació desde el clandestinaje. Mi crié con mis abuelos maternos. Mis cinco tías y mi tío fueron a la universidad y sobre el pozo muro de la casa mi abuelo había hecho una casita de madera y zinc la cual se usaba de almacén (luego fue tienda de dulces y school supply años después). Ahí mis tíos guardaban sus libros y la curiosidad me llevó a meterme ahí a leer muchas veces a luz de velas y bajo la lluvia. Ahí leí fundamentalmente libros de historia (como el de Puerto Rico en el cual sale un indio con una corona con plumas) de economía, sociología, ciencia y también de literatura. Todo eso se fue cuajando en mí hasta que cuando estaba en mi escuela superior escribí mi primer poema fruto de ese primer despecho de amor; cosa que la fuente de “inspiración” no se enteró hasta casi 10 años después.

4. Soy un tipo súper cool. Todo el que me conoce sabe que siempre ando con mucha paz encima y relax. En esencia son simple, pero dicen que mi vida es compleja. Soy una persona que me he sabido hacer y aprendido de los golpes y de las sonrisas de vida desarrollando una mirada atenta y un gusto muy especial por las cosas simples y sencillas que muchas veces pasamos por alto. Amo la vida, soy un tecato de vivir. Vivo con pasión, con deseo, con desespero, con ganas, con entrega. La pasión guía mi vida, cada segundo, cada momento, cada acción. La pasión es mi arte el cual toma muchas veces forma de escrito, otras de mirada, y tantas otras de piel. Un tipo educado, inteligente y que siempre tiene una cafrería debajo de la manga para cuando las conversaciones se ponen muy tensas o pesadas; las cafreías son necesarias y tienen su estética y formas del discurso. Vivo procurando que cada segundo sea una expresión de arte simplemente haciéndolo con gusto, viviendo a mí manera, con una estética según mi mirada de las cosas y llevando por regla la intensidad como norte en mi vida.

5. Me gusta el sexo, la poesía, la comida criolla (sobre todo el arroz blanco con tocino, las habichuelas guisadas con calabaza y el beeftec bien ensebollao), el cine internacional, viajar por mis isla descubriendo sus secretos, manejar en la noche, el incienso, las margaritas, la vida en el campo y el contraste con la ciudad, viajar, escuchar música (sobre todo nueva trova, rock en español, bachatita romántica de vez en cuando, algún reagguetón con letra aceptable y ritmo cadencioso y sensual), cantar en el carro casi gritando con el volumen alto cuando estoy en stress o con el corazón dolido, escribir como siento y me da la gana, caminar por los montes, el mar tanto de día como de noche, escuchar las historias de las personas, andar por las calles observando y escuchando, ser un tanto voyerista, las almohadas de “foam”, los deportes (sobre todo football americano, baloncesto, baseball y el soccer), el arte erótico, los desnudos, la representaciones teatrales, Rincón y Culebra, meterme por lugares antiguos a tomar fotos (como sin pedir permiso a edificios abandonados como centrales de caña y otros), ah la fotografía, beber Medallas y de vez en cuando vino tinto, hablar en público, los juegos de seducción, una buena noche de bohemia, hacer el amor con música de fondo dependiendo de la noche y la persona, kayakear, visitar a mi gente del área oeste de la isla, jugar juegos de deportes en el Playstation 2, decir dos o tres o cuatro palabras soeces de vez en cuando para liberar el stress y poner a gente en su sitio, los chinchorros y barras de barios, Marshals, el molten de Chillis, las lechoneras de Guavate, la pintura y par de loqueras más.

6. De chiquito me daban miedo las sombras y mi abuela desde bebé me enseñó la oración del ángel de la guarda la cual, aunque no soy devoto, he tenido efecto cuando la he rezado aún a mis 32 años. Con el tiempo me he desligado de seguir una sola religión. De hecho, me gusta leer sobre las distintas religiones, sus filosofías y libros sagrados por el hambre de conocimiento y por razones antropológicas. Me he convencido de que soy agnóstico. Creo en la posibilidad de la existencia de muchas cosas incluyendo la reencarnación, los viajes astrales, los extraterrestres y que Elvis está vivo. También temía a las cosas inmensas como la primera vez que vi el lago de Toa Vaca (aún a mi edad me ha dado cosita las veces que he pasado de grande).

7. Padezco de vértigo, de sinusitis, me dio asma hasta el paso a la adultez, me da algo de gastritis, últimamente me está dando algo así como migraña. Mami dice que me dio mi primer ataque de asma cuando tenía dos meses. Durante mi escuela elemental e intermedia, todos los años me hospitalizaban mínimo dos veces. En ese entonces me dormía haciéndome y jugando con un rizo en las patillas. Dormía todo tapado dejando sólo al descubierto la nariz y la boca. Las enfermeras me llamaban el bello durmiente. Por ser asiduo al piso de recluidos, pues ya tenía mi corrillo te enfermeras y de terapistas respiratorias. De hecho, cuando hospitalizaban a mami le preguntaban por mí y decían que me extrañaban. Siempre había alguna de terapia respiratoria o enfermera que se quedaba prendada de este muchachito en aquel entonces no sabía muy bien ni masturbarse. Se iban a mi cuarto a conversar o a ver las novelas. Me dormía tarde porque siempre había una de ellas allí conmigo y como buen anfitrión, no las dejaba sin atender. Así que hubo un fetiche recíproco entre enfermeras, terapistas respiratorias y yo. Después de grande se me quitó y ahora que puedo hacer otras cosas, hace más de 10 años que no me hospitalizan más que cuando me operaron de apéndice pero sólo estuve un día en el hospital, adolorido y las enfermeras que estuvieron en esos turnos y que pude ver parecían empleadas de peajes.

8. Soy una persona agradecida de la vida. Coño, sólo tengo 32 años bien gozados y vividos. No me he sentado a esperar que otros hagan las cosas y he tomado las iniciativas sobre todas las cosas que he entendido necesarias de hacer. Me siento dichoso de los amigos que tengo y que he tenido, de la familia que tengo y de todas las cosas que me han enseñado (sobre todo a amar y a hacer el bien), de los que me han educado y puedo llamar “Maestros”, de ser escritor, de mis habilidades con las palabras y en la cama, de la gente que me quiere y que me cuida, de las mujeres que han habitado mi corazón y de éstas, de las que aún conservamos una amistad y de las que tienen como agenda de vida perseguirme y procurar sin resultados hacerme infeliz, de ser padre y de la maravillosa y bella hija que tengo, de llegar a las personas y que éstas se sientan tocados por mi presencia y por las cosas que he hecho, por los que me han pagado palos y Medallas en mi vida, por el trabajo que tengo y la oportunidad de impactar la vida de una nueva generación de jóvenes, por todos los ratos alegres y triste que me han tocado vivir. Hoy puedo decir que soy feliz.

Para seguir esto, reto a:

1. Jocelyn Pimentel: http://ojitosdemar.blogspot.com/
2. Patricia Minalla: http://tantalata.blogspot.com/
3. Malva Marina: http://malvamarina.blogspot.com/
4. Consuelo: http://yingyang999.blogspot.com/
5. Amarilys Tavárez: http://letrasdetrapo.blogspot.com/
6. Cristian Ibarra: http://elbarcorojo.blogspot.com/
7. Dharma: http://origendeaguacero.blogspot.com/
8. Idalís: www.idaadiida.blogspot.com

Cómo jugar: *Cada jugador escribe 8 cosas sobre sí mism@.* El jugador escoge 8 personas más para continuar la cadena, de modo que tienen que escribir en su página personal 8 cosas sobre sí mism@s y pasar la batuta a 8 nuevas víctimas.

Legando palabras...

Un día, aburrido, me dio con grabarme leyendo un poema. Aquí lo dejo como testigos de mi voz, de mi palabra y de mi tiempo...

Presentación de la Revista Mancha

Presentación revista Mancha

Día: Jueves, 26 de julio de 2007
Hora: 8:00 PM
Lugar: Fundación Nacional para la Cultura Popular (Calle Fortaleza #56 (casi esquina Calle del Cristo), Viejo San Juan, Puerto Rico)

Presentación del primer número de la revista literaria "Mancha" desde el área oeste de Puerto Rico…. Allí también estará presente todo el equipo de Mancha de Plátano, Inc., la Dra. Norma E. Cantú (estudiosa literaria chicana) , los integrantes del proyecto M y M Azul, y el guitarrista español José Juan Poyatos Joyanes. Así como los poetas René Pérez Martínez y Angel L. Matos.

Será una noche inolvidable!!!

La entrada es gratis y abierta a público en general.

Poema sobre servilleta

Porque nunca pasan de moda y están con nosotros cuando no queda nada más y nos hacen ver el todo en toda su magnitud...

Lágrimas...

Hay sobre mis recuerdos gotas
estalactitas líquidas colgando en mis ojos
de tus ojos alga y mar
de tu mirada roja como el fuego intenso
como el grito intenso que se intensifica
hasta fundir la materia, los relojes, las cosas;
caen de tus ojos gotas transparentes acicaladas
cuando el sentir se te hace agua y te desaguas
en aguas tan descalzas y en el silencio de las horas
como una deambulante de sombras sin días ni noches
perdida en este papel, en tu papel,
en el papel de todos los papeles sin estadísticas ni leyes
cuando el dolor se abraza a la duda al amor
y se esconden tras moléculas de H2O cómplices
que se escapa en un profundo suspiro de CO antagónico
como el irónico de dos dedos en la antigua ciudad adormecida
o como el escueto gemido de una silla en una oficina cerrada;
es que hay memorias que se memorizan más allá del celebro
memorias inmemoriales como el de aquel primer beso asustado
la sensación de unos pechos y un corazón acelerado y colorido
o el de aquel primer poema que nos hizo temblar de frío
en el calor de las palabras y la carne tras las letras
en la explosión de miradas en la mente inquieta e indiscreta
o como este segundo en que tus lágrimas,
si mi vida, tus lágrimas,
se han evaporado dentro de los huesos
tallando en secreto y concubinato disimuladas palabras
que aún ahora busco descifrar sin preguntas ni respuestas
cerca de un petroglifo que se esculpió hace millones de años
por alguna civilización que habitó este entrañado cuerpo;
hay momento, como este, como los de ayer, como los antes
en que mis manos se vuelven de arena y las palabras se me salan
en que te vuelves náufraga en la isla de mis ideas
mientras vuelo sobre una lágrima tuya y mía sobre estrellas
encontrando rastros de tus alas de mariposa con polvo de lunas
y un rastro de pétalos que espero me conduzcan a tu metáfora.

Vídeo clip de Silvio...

Un pequeño vídeo que grabé con mi cámara de fotos en el concierto para el pueblo dominicano que regaló el gran Silvio Rodríguez. Fue el 1 de mayo de 2007 en el Estadio Quisqueya de Santo Domingo...

Para verlo, favor de darle al botón de "play" para que descargue el vídeo.

Fotos de la Lectura en el Tren Urbano

De la guagua al tren

El mar y el llanto en él...

El mar, mi mar, el mar de todos los mares. El mar que sueño y el mar que veo entre las montañas asomándose y que siempre me roba una mirada, a veces, en los días más sensibles, también un suspiro. El mar que lleva entre sus olas el viaje de mis años: del niño que asustado lloró en su primer encuentro; del adolescente que sumergió en sus aguas su recién desarrollado cuerpo; del hombre que se descubrió sensible y sensitivo y que amó entre sus marullos otro cuerpo. El mar que es tan nuevo como tan viejo. Mar de pensadores, mar de soñadores, mar de cotidianos, mar de todos los mares. Es el mar, mi mar, el mar tuyo, el de todos. Un mar que suspira por sí mismo, un mar que ama por sí mismo, un mar que late por sí mismo.

Pienso en mar como pienso en cuerpos. El mar es el cuerpo que no para su movimiento, que no delega tu tiempo, que no deja seducir con su susurro al viento. El mar es un alma y a la vez un arma. Eleva con su música la rítmica melodías de poemas, las formas danzantes de una partimiento musical, el simple acto del contacto que eriza la piel. El mar es el cantar de un verbo que se hizo agua habitó entre las Islas. Es gemido que se difuminó intranquilo y sin límites por todo el planeta. El mar es el ente sin nombre que se nombra en tantas lenguas como la lengua que se hace fuego y mar y que pierde la necesidad de ser nombrado. Es la angustia deseada que se hace aguas y que moja más allá de sus líquidos cuando líquidamente nos hace mar de mares que nacen adentro muy cerca del silencio.

El mar roba sonrisas que se hacen susurros que se reparten entre las rocas y vuelan a ciudades y se pierden entre edificios, en los huecos de las aceras, en el humo de los carros, en las cajas de cartón de deambulantes, entre las manos de dos amantes que van de camino a quién sabe dónde. Pero el mar también es llanto; el mar es el cúmulo de lágrimas de algún dios olímpico que lloró la desventura de ser él mismo. El mar es la hoya en que se cuecen las cebollas que evocan la lágrima o que convocan el cocimiento de sentimientos que no pudieron ser contenidos por el alma y se derramaron. Cuando lloramos frente al mar, éste es más que agua; sus aguas se evaporan y el mar es muchas veces fuego, es muchas veces espacio infinito, es muchas otras, espacio del vértigo de un espejo cóncavo en que nos miramos sin mirarnos. Si lloro frente al mar, muy seguramente no lo hago; lo más probable es que esté errupcionando el eco intenso de mi adentro que no se pudo hacer palabras. He llorado frente al mar para dar al mundo la intensidad de mi yo; he dotado a la humanidad de nuevas aguas con sabor y olor a hombre hijo del Caribe y que ha transitado solo y callado de un siglo a otro. Mis lágrimas al mar son pequeñas cápsulas que llevan entretejidas la génesis del llanto, mi ADN y con él miles de años de evolución y revolución, cientos de rostros escondidos en sus moléculas, y la imagen distorsionada de una voz. Lanzo mis lágrimas al mar como botellas de cristal que llevan mensajes a mis muertos y a todos los muertos que se entregaron a él por pasión; quién sabe en qué lugar del mundo alguien me estará bebiendo o si acaso mis lágrimas se han derramado en otros cuerpos o he estado espiando si saberlo el encuentro de carnes para quienes el lenguaje sobra; quién sabe si estaré mojando naufragios y aún en el último suspiro de Alfonsina cuando se lanzó al mar.

Ahora que pienso en el mar y en ser y hacer lágrimas, me doy cuenta que también fui gota de otro que lloró mi existencia cuando tal vez me imaginó sin saber que hoy yo también lloraría otro ser que también imagino. Ser mar es una sensación desafiante que rescata el naufragio de las horas, de los días, de los segundos, de mi especie. Mis lágrimas al mar son, a fin de cuentas, minúsculas balsas que en su eco llevan bienvenidas y despedidas confundidas en una misma voz muda y solitaria. Lanzo lágrimas al mar como lanzo besos a la noche porque, a fin y principios de cuenta, en cada una mi muerte está anunciada y hay la esperanza de mi resurrección.

Dedos perdidos...

Mis dedos sudan el ansia,
supuran deseos que tiemblan,
llaman en silencio tu nombre
cuando florecen las ganas
sobre una noche casi infinita
y camino en soledad
tus pobladas palabras transparentes,
tus nombradas ganas atrincheradas,
las ondas de tu voz latientes;
mis dedos construyen en tu ausencia
la forma intuitiva de tus senos,
la sensación de tu vientre tembloroso,
la reacción de mi aliento en tus vellos,
las curvas caribeñas de tus caderas,
y el llegar tembloroso desnudo de ganas
estas manos repletas muertos y vivos
míticas entre las míticas y místicos
manos cabalgadas por héroes y bárbaros
bajando desbocadas por la isla de tu cuerpo;
mis dedos ansían rencontrar tu eco
ése que yace en la memoria de los tiempos
cuando aún la palabra no existía y el verbo se vino
y mis dedos tiemblan perdido entre tu monte de Venus
en donde leyendas y mitos se confunden
y mis dedos, de los que te hablo, corren
a la cueva de tu monte cálida y húmeda
en donde espera la gestación de un milagro
que habrá de parir un hombre/poeta deshabitado
con nombre de ángel y alas de escarchas
aullando entre sombras un verso a la luna desierta;
mis dedos enloquecen buscando tu carne
y al final del los días el temblor solitario que resucita
en un orgasmo encubierto de palabras deshojadas.

Este jueves: Guagua de la poesía IV

A tus cuatro años de vida terrestre... Hija

Hoy que celebras cuatro años de vida
yo te abrazo y te renombro hija
y tú con tu fresca voz de brisa me nombras papi
sé que aún te arden las entrañas de tu corazón colorido
en las que pariste este hombre/poeta
un día en que te latí al llamarme con tu alma
y el silencio de tu mirada habitó mis ojos
pintaste con tu sonrisa una carita alegre en mis huesos
y aún también me lates, hija, mi pequeña mujercita,
mi flor a medio abrir entre las montañas verdes
de esta Isla que nos arde adentro del pecho
de tu pequeña figura que se hace tan grande
y me haces enorme tan sólo con pensarte eterna primavera
no me canso de posar mis ojos en ti cuando juegas
e improvisas canciones, voces e historias,
me reconstruyes con tu sonrisa y redefines el aire
le das razones y sazones a mi vida trasnochada
eres poema que se reescribe día a día sobre mis horas;
hoy que celebras cuatro años de vida
yo celebro también mis cuatro años de mi vida
en que la vida me dio el regalo de nacer en ti.

Noche de poesía: Amurallados II

Luego de dos meses sin nuestras noches de poesía, regresamos con muchas ganas y energías con "Amurallados II".

Día: Viernes 13 de abril de 2007

Lugar: Fundación Nacional para la Cultura Popular
(Calle Fortaleza #56 (casi esquina Calle del Cristo), Viejo San Juan)

Hora: 7:30 PM

Open Mic / Micrófono abierto


Para ver el mapa del lugar, dar clic para agrandar:

Una voz en medio de la noche...

Una voz en medio de la noche
es un eco deseado
y al filo del día azul
una gota silente cargada de cuerpos.

Una voz en medio de la noche
es a veces un grito
y al salto de las horas
un mar salado sobre una cama.

Una voz en medio de la noche
es un latido silencioso
y al correr de las ganas
una carne ardiente de palabras.

Una voz en medio de la noche
es a veces sólo una voz
y al amanecer de la mirada
tal vez un sueño colgado entre las piernas.

Y la imagen se hizo letras...

Dale un click a la imagen para que la puedas disfrutar y saborear en forma y letras...

El artículo del Nuevo Día

Aquí pongo la imagen del artículo publicado en El Nuevo Día para l@s que no lo pudieron ver ni leer. Pueden darle un click a la imagen para que lo vean en grande. Que lo disfruten...

A tu entierro...

A ti que decidiste terminar de morir
y te entierro en el olvido.

Entierro deletreando tu nombre
y hago una hoguera con tu recuerdo
tomo los fragmentos de mí que guardan tu olor
y los perfumo con palabras que te olvidan,
con miradas de otros rostros que me miran
y te digo adiós con todas las ganas de mi garganta,
con toda las fuerzas de mis palabras atrincheradas
y te dejo en tu mundo con tus palabras descalzas
y llevando a cuestas la historia de un ángel sin alas
que nunca habitó la gloria ni las glorias
y que fue uno más en tu colección de melancolías;
pero eso sí y digo sí con las uñas afiladas
y con los dientes cerrados para que nada se pronuncie
mientras hago una hoguera con tus historias
y las cenizas las disperso sobre tu ataúd de hojas
sin leones rugiendo y con un gélido aliento
con el muerto que al enterrarte te entierra
y no busques más en el mar
porque ya me llevé de allí
lo único que me amarraba a ti
y te dejo sin que me quede nada por dentro,
sin rastros de ti en mis espacios
y con un silencio que no habla
y estos dedos que ya no te pronunciarán
cuando recuerde mi vida;
pero sabes,
me quedo con una sonrisa que no lleva nada de ti
y la palabra amor que también olvidará tu recuerdo;
tú sabes, nada personal.

Noche de poesía: Amurallados

Noche de poesía: Amurallados

Día: Viernes 26 de enero de 2007

Lugar: Fundación Nacional para la Cultura Popular
(Calle Fortaleza #51 (Calle Frotaleza esquina con Calle Del Cristo), Viejo San Juan)

Hora: 7:30 PM

Entrada libre de costo...

Open mic/Micrófono abiero

Hoy domingo, 21 de enero de 2007

Hoy domingo, 21 de enero de 2007, spublicó en La Revista de periódico El Nuevo Día una entrevista-reportaje que me hiciera Mariana Rivera para dicho rotativo. La entrevista giró en torno a mi vida como escritory de las noches de poesía que realizamos todos los meses.

Los que quieran comprar el periódico pues adelante. Los que lo quieran ver on line podrán hacerlo en dándole un clic aquí. Luego buscan en donde está el enlace a La Revista. En la verisón en línea me podrán inlcusive escuchar leyendo un poema.

Bueno, pronto más nuevas noticias...



Foto de Wanda Liz Vega para El Nuevo Día

A mis 32...

El filo de la medianoche anuncia el día
en el que ángel dejó la gloria y habitó la carne.
Un día como hoy hace 32 años
dos piernas se abrieron y cantos no gregorianos
anunciaron la llegada del no elegido
que con un grito marcó el encuentro de varios mundos
cuando sus alas quedaron en el olvido
y su carne palpitaba de deseos aún inombrados;
ese día una mirada verde habitó los espacios,
los rincones en donde la vida se iba conociendo
y que el mar luego bautizó en esta isla del Caribe
en que tuve la dicha de llorar por primera vez
y en la cual aprendí mi lengua llena de sangre y pasión,
unas letras llenas de romance e intriga
cuando la intriga y el romance se derritieron en mis dedos;
aprendí de amores y los sudores se tatuaron en mi sangre
y el amor se hizo un vicio que nació junto al poema
en ese rico dilema que no tiene teoremas ni solución
entonces volví a nacer cuando me descubrí palabra,
cuando el ángel hizo el amor a las musas
en una cama de gamuzas que se escondió en un motel de letras
que aún no ha querido nombrarse ante mis ojos;
nací ese día entre las sombras y mi cama fue un mar
y me arrullaron los marullos de las ideas
y me lamí como gato salpicado de sombras
y nací, estoy seguro, bajo el signo del capricornio
con el que cabalgué galaxias y bebí de la vía láctea
cuando una antigua Era me lactó con su teta de hojas
y me descubrí vestido de letras y de recuerdos,
con un relicario de cada mujer que ha habitado mi carne,
de cada hombre que ha habitado la palabra amigo,
de cada desconocido que me ha regalado su historia y alguna mirada;
hace 32 años de este reloj terrestre
nació entre las montañas de esta bendita tierra de deambulantes
un futuro hombre con nombre de ángel y con alas castradas
y con una historia y unos versos tatuados
en algún rincón entre su manos y sus entrepiernas
y un barco de papel que lo conduce a quién sabe dónde.



Feliz cumple Yo

Crucé otra ciudad...

Crucé otra ciudad.
Leones custodiaban los suburbios,
un mar entraba clandestino en la noche,
la luna pintaba de planteado los edificios
el aire y el vacío sin color adornaban la noche.

Crucé otra ciudad.
Deambulantes dormitaban en mismas cajas,
estatuas adornaban mismas plazas vacías,
latas vacías adornaban las mismas orillas,
un hombre con una lagartija transitaba el silencio.

Crucé la ciudad.
La ciudad cruzó mi carne y mis huesos
encontré un sudor mío y azul en un callejón,
recogí una lágrima disecada y olvidada en una acera,
descubrí una ciudad tan distinta a la de antiguos poemas.

Crucé la ciudad.
La noche y el día se daban un shot de ausencia,
en la cruceta se crucificaba el recuerdo desnudo,
historias hacían procesión frente a una catedral cerrada
y una luz apagada me recordaba que ya no estabas ni estarías.