Hoy abro los poros
y mis huesos respiran el aliento de los muertos
de la calle negra llena de lagartos negros
en la negra soledad del deambulante
que hace versos a la noche en su caja de cartón
cuando caen las estrellas y gatos maullán
y el día hace el amor a la noche
y la noche es negra como la tinta en un papel
que gotas de lluvia o lágrimas disuelven
cuando el sentimiento se vende en la farmacia
o como cuando la palabra es cárcel de recuerdos
cuando el decir se hace tan innecesario
y la necesidad cuelga sobre balcones extintos
y la ingravidez es la gravidez del alma
el arma sin balas que descarga muertes descalzas,
el espacio del vértigo que invierte la memoria
o la retórica de un poema en un callejón desierto
en donde palomas fornican en los aleros
mientras abajo, cerca del suelo, un hombre
baila con su sombra sonidos sordos
y caen las diosas y los dioses sin ángeles ni demonios
cuando un ángel tatuado se pierde entre adoquines
y las calles son tumbas de sus olvidos transpirados
cuando su lagarto se pierde entre constelaciones lejanas
y la calle es la tumba que entierra un adiós
cuando la puta soledad me posee entre su frías piernas
y me abrigo del olvido para no olvidar que estoy vivo.
1 comentario:
Angel, es la condena del poeta, de sus mundos en pétalos de gaviotas sobre una cuneta, así como cualquier recuerdos nos susurra sobre el hombro la maldición de la rutina que asesinamos verso a verso, y quizás una cerveza tenga más sentido que los estándares sociales, todos los meses morimos, también renacemos letra a letra en los labios de un calendario, en la vida como en los sueños...
un abrazo al amigo y al poeta, dueño de esos callejones en que eres angel y demonio, pero nadie tiene la palabra sobre ti.
mis afectos y admiración,
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