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lunes, marzo 31, 2008

Próxima parada: Nueva York...


Literary Reading In Spanish At Boricua College
and Farewell to the Poetry Series Director
Friday, April 11, 2008 at 7:30 PM
Blue Room at Boricua College, 3rd Floor
186 North 6th Street - Brooklyn


Con los poetas:

Myrna Nieves (Puerto Rico/ Nueva York)
Francisco Álvarez Koki (España)
Linda Morales Caballero (Perú)
Corazón Tierra (Puerto Rico)
Yarisa Colón Torres (Puerto Rico)
Eslin Morris Wright (Costa Rica/ Nueva York)
Héctor Ruiz Díaz (Argentina)
Angel L. Matos (Puerto Rico)

sábado, marzo 22, 2008

Festival Internacional de Poesía de Puerto Rico

El Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico, actividad cultural dedicada en esta primera edición a la poesía hispánica de la cuenca del Caribe, se llevará a cabo del lunes 24 al viernes 29 de marzo del 2008. La intención de los organizadores es igualar al país, en la promoción y el apoyo de la poesía, al resto de países latinoamericanos, en casi todos los cuales se efectúa, por lo menos, una actividad del mismo tipo cada año, y promover la poesía en nuestro pueblo, para que tenga un instrumento que sirva a mirar la vida desde otro punto de vista, como otra realidad. La poesía ... otra realidad.

Los poetas invitados proceden de México, toda Centroamérica, Colombia, Venezuela y las Antillas Mayores.

El programa de mi participación será:


Miércoles, 26 de marzo de 2008

10:00 A.M.

Recital, Conversatorio

ANFITEATRO ARGENTINA HILLS

Museo y Centro de Estudios Humanísticos,

Dra. Josefina Camacho de la NUEZ

UNIVERSIDAD DEL TURABO



Poetas Participantes

José Mármol (Rep. Dominicana)

Hanzel Lacayo (Nicaragua)

José Luis Moreno, (Cuba)

Otoniel Guevara (El Salvador)

Ángel L. Matos (Puerto Rico)

Violeta Pujols (Puerto Rico)




7:00 PM

CENTRO JOSÉ I. QUINTÓN
Municipio Caguas


Poetas Participantes

José Mármol (Rep. Dominicana)

Hanzel Lacayo (Nicaragua)

José Luis Moreno, (Cuba)

Otoniel Guevara (El Salvador)

José Manuel Solá (Puerto Rico)

Jaime Marcano Montañez (Puerto Rico)

Ángel L. Matos (Puerto Rico)

Violeta Pujols (Puerto Rico)


Para ver ver en dónde queda el lugar, pulsar el mapa para verlo más grande:


Para el programa completo del Festival, visitar su página dando un click aquí...

domingo, febrero 24, 2008

La gente me habla de ti...

La gente me habla de ti
aunque no conocen la forma de tus pies,
la sensación de tu tímido cuello,
el temblor de tu vientre,
el ángulo de tus senos,
el húmedo calor entre tus piernas,
el intenso imán de tu sonrisa.

La gente me habla de ti
y me pregunto si tu imagen desolada
anda tatuada en mi mirada verde
y si es que tu nombre anda marcado
como carimbo sobre mi piel mezclada
o si acaso tu olor sigue en cada centímetro de mí
o si mi silencio denuncia tu presencia.

La gente me habla de ti
y muchas veces yo también.

lunes, febrero 04, 2008

Desvelo

Las horas caminan,
se detiene el tiempo,
abro y cierro los ojos,
y nada pasa;
afuera sonidos,
la obscuridad absoluta,
la distancia que gime,
y nada pasa;
un libro claroscuro,
palabras fluorescentes,
letras que se confunden,
y nada pasa;
la angustia del vértigo,
el calor y el frío en riña,
el no saber ni ser,
y nada pasa;
las historias corriendo,
los rostros volando,
las voces confundiéndose,
y nada pasa;
una sed seduciendo,
un hombre abrazando,
un letargo latiendo,
y nada pasa;
un ella en la memoria,
un cuerpo sobre los rascacielos,
un silencio sobre las olas,
y nada pasa.

miércoles, enero 16, 2008

Una canción de Sabina a 30,000 pies de altura

Una canción de Sabina a 30,000 pies de altura
es un minúsculo hueco de una nube
como el zumbido de un motor hidráulico
cerca de donde cielo y espacio se confunden
en donde jugamos confundidos a ser pájaros
y abajo el mundo es una canica al ojo de la lupa.

Una canción de Sabina a 30,000 pies de altura
es tal vez el eco de un dios casi humano
acabado de salir de un punto capiando un viaje
en donde peces saltan entre estrellas y duendes
en una nota suave halando a un Dalí por los bigotes
en el encuentro con una metáfora wireless.

Una canción de Sabina a 30,000 pies de altura
es un pasajero más ligando una azafata gringa
mientras se enciende la luz de abrocharse el cinturón
y se vuelve turbulento el ritmo de las manos y las palabras
mientras el horizonte se vuelve rojo como soñarte, nena,
haciendo el amor entre las nubes envidiados por Dios.

Una canción de Sabina a 30,000 pies de altura
es una protesta enamorada en una ronca voz
y en mis oídos una revolución de imágenes con cuerpos
mientras abajo las islas son siluetas y el mar una hembra húmeda
cuando una voz anuncia que estamos a punto de aterrizar
y una imagen de una canción de Sabina se me enredó en el deseo.

lunes, octubre 08, 2007

Querido Che...

Un balazo, querido Che, un balazo
quién sabe en dónde se fabricó
la espina plateada que te robó el aliento
la que borró tu fatiga revolucionaria
la que llevó tu aire a otras galaxias.

Tan sólo un sonido, querido Che, un sonido
quién diría que 40 años después sigue vibrando
en cada selva de cemento de cada ciudad del mundo
en cada monte de ideales sigues vibrando
y tu recuerdo sobre los ecos del tiempo.

Una detonación, querido Che, una detonación
desde el gemido de una madre en Argentina,
perdida en ti deambulante por una América latiente
ardiente en tus ojos con el hambre de la gente
explosivo en ti la libertad e igualdad de todas las gentes.

Un grito, querido Che, un grito
en tu patria sin fronteras de ideas ni tierras
en tu caminar pensante sobre cadenas etéreas
en tu pensamiento que sigue liberando patrias
en una América Latina que sigue llorando tu ausencia.

Una voz, querido Che, una voz
tus palabras desde el sur, a Cuba, al Congo
perdidas y encontradas entre los grandes que sangran historia
sentidas y vivas entre los que admiramos la sangre de tu vida
aquí y latentes en lo que en amor y odio te tiene presente.

Un saludo, querido Che, un saludo
con un verso crudo que recuerda tu muerte,
con un ardor en mi pecho revolucionario hasta los huesos
con tu ejemplo, querido amigo, con tu ejemplo
con la inteligencia y el intelecto ante los incautos imperios.

Hasta pronto, querido Che, hasta pronto
a ti que la muerte te regaló la vida eterna,
que la historia bautizó tu vil partida de piel
a ti enterrado en una América revolucionaria
a ti tan vivo en tus memorias como esporas inmortalizadas.

jueves, septiembre 27, 2007

Arrepentimiento

Las palabras florecen
arre el grito cuando miento
el arrepentimiento que se hace lento
lamento y texto en contra peso,
el arre que llama al silencio
cuando el miento suplica al grito
súplica y vacío sobre un ombligo
o el sonido de las cascadas de mentes
como se arremete contra leyes y rostros
y el escarmiento es la raíz del dolor,
la llamarada del arrestado de amores ciegos
en la cúpula del que copula el secreto
como el que arrea una manda de piensos
en el arrepentimiento del adiós descalzo
con el arre que empuja estas manos de hombre
y un miento que se encarcela entre mis costillas
y visto de azul las distancias grises del tiempo
sin el arre de ser poeta en este tiempo
sin mentir a las masas el nombre casi exacto de mis cosas
arreando el amor pecho abajo hasta mi sexo
en el estremecimiento de una palabra hecha orgasmo.

lunes, septiembre 24, 2007

Nada personal...


Abro las palabras
florece la carne y la sangre
abro surcos con los dedos
un silencio resuena en mis huesos
blasfemia, hija de tus manos,
grito de mis entrañas
sobre las cenizas de mi hombre
surge una sombra colorida
un poliforme cuerpo
bañado en una canción de Sabina
alumbrado por una luna plateada
sobre una almohada de palabras;
es que soy tan sensible
que me insensibiliza un adiós
cuando el perdón decora el olvido
y las lenguas son látigos
y las letras cuchillos
y el sustantivo amor sólo un eco
al paso de los días
cuando trotan a galope las historias
en esta isla de dioses y endiosados
en este rincón del Caribe mítico
en donde un ángel lame sus alas manchadas
en una esquina silbándole a la noche.

lunes, agosto 20, 2007

Noche de poesía: Atrincherados


Atrincherados

Lugar: Fundación Nacional para la Cultura Popular
Calle Fortaleza #56 (Casi en la entrada del castillo de La Fortaleza)
Viejo San Juan

Día: Viernes 24 de agosto de 2007

Hora: 7:30 PM

Micrófono abierto

miércoles, agosto 15, 2007

El juego del ocho



Respondiendo a un reto de Glifo y de Jara Ríos aquí acepto el reto del "Juego del ocho". Acepto que fue muy cool la experiencia y aquí comparto el degenere de mis comentarios...

1. Me llamo Angel L. Matos González. Un nombre poco original puesto que como soy el hijo mayor de mis padres, me pusieron el mismo nombre de mi papá. Un Angel no muy angelical según cada cual defina lo divino; yo me considero un ser divino y sé llevar en ciertos momentos muy particulares a ver el cielo y las estrellas y también llevar, como Dante, a caminar por la línea fina entre la vida y la muerte, entre la gloria y el infierno. No sé si por reglas gramaticales o por un error con visores de premoción mi nombre de pila se inscribió sin acento. No soy malo ni soy bueno, soy sólo como soy sin pasar juicio sobre mí ni sobre los demás. Así que la cuestión divina en mí pues se puede ver desde varios ojos y perspectivas. En fin, soy un angelito de lo más terrenal.

2. Nací y vivo en el campo en un barrio en donde se llevó a cabo la última batalla de la Guerra Hispanoamericana y luego a mis papás le dieron una parcela y nos mudamos a una barriada en donde aprendí muchas cosas y viví muchas felicidades desde lo simple de las cosas y la lucha por sobrevivir de la gente como pudiera. Ahí aprendí de la calle. Cada vecino era un personaje único y creo que mis padres también. Teníamos una cancha en un terreno baldío; jugar baloncesto implicaba no sólo echar la bola, sino saber evadir los hoyos de un terreno muy inestables. Ahí también aprendí a montar caballo a pelo, de construcción y reparación de todas las cosas de la casa con mi padre, de los negocios de familia de las drogas como la de mi mejor amigo, del mundo de los cupones y la gente que se la busca aún con esa ayuda; de las ayudas de FEMA, Cruz Roja y el municipio cuando crecía la quebrada y se nos metía en la casa. Aprendí a luchar contra las adversidades yendo a mi escuela intermedia y superior al pueblo a pies (media hora caminando); cortando clases en la intermedia para ir a jugar maquinitas, jugar Sega y ver películas porno a la casa de un amigo, hijo de la Superintendente de Escuelas del pueblo. Aprendí a ser grande y el valor del dinero cuando desde mis 5 años hasta las 15 veía a mi papá tres meses al año porque viajaba a EU a trabajar como emigrante agrícola. Aprendí a vivir la vida disfrutando de las cosas simples.

3. Mi pasión por las letras nació desde el clandestinaje. Mi crié con mis abuelos maternos. Mis cinco tías y mi tío fueron a la universidad y sobre el pozo muro de la casa mi abuelo había hecho una casita de madera y zinc la cual se usaba de almacén (luego fue tienda de dulces y school supply años después). Ahí mis tíos guardaban sus libros y la curiosidad me llevó a meterme ahí a leer muchas veces a luz de velas y bajo la lluvia. Ahí leí fundamentalmente libros de historia (como el de Puerto Rico en el cual sale un indio con una corona con plumas) de economía, sociología, ciencia y también de literatura. Todo eso se fue cuajando en mí hasta que cuando estaba en mi escuela superior escribí mi primer poema fruto de ese primer despecho de amor; cosa que la fuente de “inspiración” no se enteró hasta casi 10 años después.

4. Soy un tipo súper cool. Todo el que me conoce sabe que siempre ando con mucha paz encima y relax. En esencia son simple, pero dicen que mi vida es compleja. Soy una persona que me he sabido hacer y aprendido de los golpes y de las sonrisas de vida desarrollando una mirada atenta y un gusto muy especial por las cosas simples y sencillas que muchas veces pasamos por alto. Amo la vida, soy un tecato de vivir. Vivo con pasión, con deseo, con desespero, con ganas, con entrega. La pasión guía mi vida, cada segundo, cada momento, cada acción. La pasión es mi arte el cual toma muchas veces forma de escrito, otras de mirada, y tantas otras de piel. Un tipo educado, inteligente y que siempre tiene una cafrería debajo de la manga para cuando las conversaciones se ponen muy tensas o pesadas; las cafreías son necesarias y tienen su estética y formas del discurso. Vivo procurando que cada segundo sea una expresión de arte simplemente haciéndolo con gusto, viviendo a mí manera, con una estética según mi mirada de las cosas y llevando por regla la intensidad como norte en mi vida.

5. Me gusta el sexo, la poesía, la comida criolla (sobre todo el arroz blanco con tocino, las habichuelas guisadas con calabaza y el beeftec bien ensebollao), el cine internacional, viajar por mis isla descubriendo sus secretos, manejar en la noche, el incienso, las margaritas, la vida en el campo y el contraste con la ciudad, viajar, escuchar música (sobre todo nueva trova, rock en español, bachatita romántica de vez en cuando, algún reagguetón con letra aceptable y ritmo cadencioso y sensual), cantar en el carro casi gritando con el volumen alto cuando estoy en stress o con el corazón dolido, escribir como siento y me da la gana, caminar por los montes, el mar tanto de día como de noche, escuchar las historias de las personas, andar por las calles observando y escuchando, ser un tanto voyerista, las almohadas de “foam”, los deportes (sobre todo football americano, baloncesto, baseball y el soccer), el arte erótico, los desnudos, la representaciones teatrales, Rincón y Culebra, meterme por lugares antiguos a tomar fotos (como sin pedir permiso a edificios abandonados como centrales de caña y otros), ah la fotografía, beber Medallas y de vez en cuando vino tinto, hablar en público, los juegos de seducción, una buena noche de bohemia, hacer el amor con música de fondo dependiendo de la noche y la persona, kayakear, visitar a mi gente del área oeste de la isla, jugar juegos de deportes en el Playstation 2, decir dos o tres o cuatro palabras soeces de vez en cuando para liberar el stress y poner a gente en su sitio, los chinchorros y barras de barios, Marshals, el molten de Chillis, las lechoneras de Guavate, la pintura y par de loqueras más.

6. De chiquito me daban miedo las sombras y mi abuela desde bebé me enseñó la oración del ángel de la guarda la cual, aunque no soy devoto, he tenido efecto cuando la he rezado aún a mis 32 años. Con el tiempo me he desligado de seguir una sola religión. De hecho, me gusta leer sobre las distintas religiones, sus filosofías y libros sagrados por el hambre de conocimiento y por razones antropológicas. Me he convencido de que soy agnóstico. Creo en la posibilidad de la existencia de muchas cosas incluyendo la reencarnación, los viajes astrales, los extraterrestres y que Elvis está vivo. También temía a las cosas inmensas como la primera vez que vi el lago de Toa Vaca (aún a mi edad me ha dado cosita las veces que he pasado de grande).

7. Padezco de vértigo, de sinusitis, me dio asma hasta el paso a la adultez, me da algo de gastritis, últimamente me está dando algo así como migraña. Mami dice que me dio mi primer ataque de asma cuando tenía dos meses. Durante mi escuela elemental e intermedia, todos los años me hospitalizaban mínimo dos veces. En ese entonces me dormía haciéndome y jugando con un rizo en las patillas. Dormía todo tapado dejando sólo al descubierto la nariz y la boca. Las enfermeras me llamaban el bello durmiente. Por ser asiduo al piso de recluidos, pues ya tenía mi corrillo te enfermeras y de terapistas respiratorias. De hecho, cuando hospitalizaban a mami le preguntaban por mí y decían que me extrañaban. Siempre había alguna de terapia respiratoria o enfermera que se quedaba prendada de este muchachito en aquel entonces no sabía muy bien ni masturbarse. Se iban a mi cuarto a conversar o a ver las novelas. Me dormía tarde porque siempre había una de ellas allí conmigo y como buen anfitrión, no las dejaba sin atender. Así que hubo un fetiche recíproco entre enfermeras, terapistas respiratorias y yo. Después de grande se me quitó y ahora que puedo hacer otras cosas, hace más de 10 años que no me hospitalizan más que cuando me operaron de apéndice pero sólo estuve un día en el hospital, adolorido y las enfermeras que estuvieron en esos turnos y que pude ver parecían empleadas de peajes.

8. Soy una persona agradecida de la vida. Coño, sólo tengo 32 años bien gozados y vividos. No me he sentado a esperar que otros hagan las cosas y he tomado las iniciativas sobre todas las cosas que he entendido necesarias de hacer. Me siento dichoso de los amigos que tengo y que he tenido, de la familia que tengo y de todas las cosas que me han enseñado (sobre todo a amar y a hacer el bien), de los que me han educado y puedo llamar “Maestros”, de ser escritor, de mis habilidades con las palabras y en la cama, de la gente que me quiere y que me cuida, de las mujeres que han habitado mi corazón y de éstas, de las que aún conservamos una amistad y de las que tienen como agenda de vida perseguirme y procurar sin resultados hacerme infeliz, de ser padre y de la maravillosa y bella hija que tengo, de llegar a las personas y que éstas se sientan tocados por mi presencia y por las cosas que he hecho, por los que me han pagado palos y Medallas en mi vida, por el trabajo que tengo y la oportunidad de impactar la vida de una nueva generación de jóvenes, por todos los ratos alegres y triste que me han tocado vivir. Hoy puedo decir que soy feliz.

Para seguir esto, reto a:

1. Jocelyn Pimentel: http://ojitosdemar.blogspot.com/
2. Patricia Minalla: http://tantalata.blogspot.com/
3. Malva Marina: http://malvamarina.blogspot.com/
4. Consuelo: http://yingyang999.blogspot.com/
5. Amarilys Tavárez: http://letrasdetrapo.blogspot.com/
6. Cristian Ibarra: http://elbarcorojo.blogspot.com/
7. Dharma: http://origendeaguacero.blogspot.com/
8. Idalís: www.idaadiida.blogspot.com

Cómo jugar: *Cada jugador escribe 8 cosas sobre sí mism@.* El jugador escoge 8 personas más para continuar la cadena, de modo que tienen que escribir en su página personal 8 cosas sobre sí mism@s y pasar la batuta a 8 nuevas víctimas.

sábado, julio 28, 2007

Legando palabras...

Un día, aburrido, me dio con grabarme leyendo un poema. Aquí lo dejo como testigos de mi voz, de mi palabra y de mi tiempo...


viernes, julio 20, 2007

Presentación de la Revista Mancha

Presentación revista Mancha

Día: Jueves, 26 de julio de 2007
Hora: 8:00 PM
Lugar: Fundación Nacional para la Cultura Popular (Calle Fortaleza #56 (casi esquina Calle del Cristo), Viejo San Juan, Puerto Rico)

Presentación del primer número de la revista literaria "Mancha" desde el área oeste de Puerto Rico…. Allí también estará presente todo el equipo de Mancha de Plátano, Inc., la Dra. Norma E. Cantú (estudiosa literaria chicana) , los integrantes del proyecto M y M Azul, y el guitarrista español José Juan Poyatos Joyanes. Así como los poetas René Pérez Martínez y Angel L. Matos.

Será una noche inolvidable!!!

La entrada es gratis y abierta a público en general.

viernes, julio 06, 2007

Poema sobre servilleta


Porque nunca pasan de moda y están con nosotros cuando no queda nada más y nos hacen ver el todo en toda su magnitud...

jueves, junio 28, 2007

Lágrimas...


Hay sobre mis recuerdos gotas
estalactitas líquidas colgando en mis ojos
de tus ojos alga y mar
de tu mirada roja como el fuego intenso
como el grito intenso que se intensifica
hasta fundir la materia, los relojes, las cosas;
caen de tus ojos gotas transparentes acicaladas
cuando el sentir se te hace agua y te desaguas
en aguas tan descalzas y en el silencio de las horas
como una deambulante de sombras sin días ni noches
perdida en este papel, en tu papel,
en el papel de todos los papeles sin estadísticas ni leyes
cuando el dolor se abraza a la duda al amor
y se esconden tras moléculas de H2O cómplices
que se escapa en un profundo suspiro de CO antagónico
como el irónico de dos dedos en la antigua ciudad adormecida
o como el escueto gemido de una silla en una oficina cerrada;
es que hay memorias que se memorizan más allá del celebro
memorias inmemoriales como el de aquel primer beso asustado
la sensación de unos pechos y un corazón acelerado y colorido
o el de aquel primer poema que nos hizo temblar de frío
en el calor de las palabras y la carne tras las letras
en la explosión de miradas en la mente inquieta e indiscreta
o como este segundo en que tus lágrimas,
si mi vida, tus lágrimas,
se han evaporado dentro de los huesos
tallando en secreto y concubinato disimuladas palabras
que aún ahora busco descifrar sin preguntas ni respuestas
cerca de un petroglifo que se esculpió hace millones de años
por alguna civilización que habitó este entrañado cuerpo;
hay momento, como este, como los de ayer, como los antes
en que mis manos se vuelven de arena y las palabras se me salan
en que te vuelves náufraga en la isla de mis ideas
mientras vuelo sobre una lágrima tuya y mía sobre estrellas
encontrando rastros de tus alas de mariposa con polvo de lunas
y un rastro de pétalos que espero me conduzcan a tu metáfora.

viernes, junio 15, 2007

Vídeo clip de Silvio...

Un pequeño vídeo que grabé con mi cámara de fotos en el concierto para el pueblo dominicano que regaló el gran Silvio Rodríguez. Fue el 1 de mayo de 2007 en el Estadio Quisqueya de Santo Domingo...

Para verlo, favor de darle al botón de "play" para que descargue el vídeo.

viernes, mayo 25, 2007

El mar y el llanto en él...

El mar, mi mar, el mar de todos los mares. El mar que sueño y el mar que veo entre las montañas asomándose y que siempre me roba una mirada, a veces, en los días más sensibles, también un suspiro. El mar que lleva entre sus olas el viaje de mis años: del niño que asustado lloró en su primer encuentro; del adolescente que sumergió en sus aguas su recién desarrollado cuerpo; del hombre que se descubrió sensible y sensitivo y que amó entre sus marullos otro cuerpo. El mar que es tan nuevo como tan viejo. Mar de pensadores, mar de soñadores, mar de cotidianos, mar de todos los mares. Es el mar, mi mar, el mar tuyo, el de todos. Un mar que suspira por sí mismo, un mar que ama por sí mismo, un mar que late por sí mismo.

Pienso en mar como pienso en cuerpos. El mar es el cuerpo que no para su movimiento, que no delega tu tiempo, que no deja seducir con su susurro al viento. El mar es un alma y a la vez un arma. Eleva con su música la rítmica melodías de poemas, las formas danzantes de una partimiento musical, el simple acto del contacto que eriza la piel. El mar es el cantar de un verbo que se hizo agua habitó entre las Islas. Es gemido que se difuminó intranquilo y sin límites por todo el planeta. El mar es el ente sin nombre que se nombra en tantas lenguas como la lengua que se hace fuego y mar y que pierde la necesidad de ser nombrado. Es la angustia deseada que se hace aguas y que moja más allá de sus líquidos cuando líquidamente nos hace mar de mares que nacen adentro muy cerca del silencio.

El mar roba sonrisas que se hacen susurros que se reparten entre las rocas y vuelan a ciudades y se pierden entre edificios, en los huecos de las aceras, en el humo de los carros, en las cajas de cartón de deambulantes, entre las manos de dos amantes que van de camino a quién sabe dónde. Pero el mar también es llanto; el mar es el cúmulo de lágrimas de algún dios olímpico que lloró la desventura de ser él mismo. El mar es la hoya en que se cuecen las cebollas que evocan la lágrima o que convocan el cocimiento de sentimientos que no pudieron ser contenidos por el alma y se derramaron. Cuando lloramos frente al mar, éste es más que agua; sus aguas se evaporan y el mar es muchas veces fuego, es muchas veces espacio infinito, es muchas otras, espacio del vértigo de un espejo cóncavo en que nos miramos sin mirarnos. Si lloro frente al mar, muy seguramente no lo hago; lo más probable es que esté errupcionando el eco intenso de mi adentro que no se pudo hacer palabras. He llorado frente al mar para dar al mundo la intensidad de mi yo; he dotado a la humanidad de nuevas aguas con sabor y olor a hombre hijo del Caribe y que ha transitado solo y callado de un siglo a otro. Mis lágrimas al mar son pequeñas cápsulas que llevan entretejidas la génesis del llanto, mi ADN y con él miles de años de evolución y revolución, cientos de rostros escondidos en sus moléculas, y la imagen distorsionada de una voz. Lanzo mis lágrimas al mar como botellas de cristal que llevan mensajes a mis muertos y a todos los muertos que se entregaron a él por pasión; quién sabe en qué lugar del mundo alguien me estará bebiendo o si acaso mis lágrimas se han derramado en otros cuerpos o he estado espiando si saberlo el encuentro de carnes para quienes el lenguaje sobra; quién sabe si estaré mojando naufragios y aún en el último suspiro de Alfonsina cuando se lanzó al mar.

Ahora que pienso en el mar y en ser y hacer lágrimas, me doy cuenta que también fui gota de otro que lloró mi existencia cuando tal vez me imaginó sin saber que hoy yo también lloraría otro ser que también imagino. Ser mar es una sensación desafiante que rescata el naufragio de las horas, de los días, de los segundos, de mi especie. Mis lágrimas al mar son, a fin de cuentas, minúsculas balsas que en su eco llevan bienvenidas y despedidas confundidas en una misma voz muda y solitaria. Lanzo lágrimas al mar como lanzo besos a la noche porque, a fin y principios de cuenta, en cada una mi muerte está anunciada y hay la esperanza de mi resurrección.

viernes, mayo 04, 2007

Dedos perdidos...


Mis dedos sudan el ansia,
supuran deseos que tiemblan,
llaman en silencio tu nombre
cuando florecen las ganas
sobre una noche casi infinita
y camino en soledad
tus pobladas palabras transparentes,
tus nombradas ganas atrincheradas,
las ondas de tu voz latientes;
mis dedos construyen en tu ausencia
la forma intuitiva de tus senos,
la sensación de tu vientre tembloroso,
la reacción de mi aliento en tus vellos,
las curvas caribeñas de tus caderas,
y el llegar tembloroso desnudo de ganas
estas manos repletas muertos y vivos
míticas entre las míticas y místicos
manos cabalgadas por héroes y bárbaros
bajando desbocadas por la isla de tu cuerpo;
mis dedos ansían rencontrar tu eco
ése que yace en la memoria de los tiempos
cuando aún la palabra no existía y el verbo se vino
y mis dedos tiemblan perdido entre tu monte de Venus
en donde leyendas y mitos se confunden
y mis dedos, de los que te hablo, corren
a la cueva de tu monte cálida y húmeda
en donde espera la gestación de un milagro
que habrá de parir un hombre/poeta deshabitado
con nombre de ángel y alas de escarchas
aullando entre sombras un verso a la luna desierta;
mis dedos enloquecen buscando tu carne
y al final del los días el temblor solitario que resucita
en un orgasmo encubierto de palabras deshojadas.